Liebe Gemeinde,
je älter man wird, desto häufiger erliegt man der Versuchung, sich selbst aus früheren Zeiten zu zitieren; zumeist ist das sehr peinlich (Opa erzählt vom Krieg), aber manchmal auch lustig. Meine allererste Predigt zum Reformationstag als Pfarrer einer Hamburger Gemeinde in den 90iger Jahren fing so an:
„Martin Luther wollte die Erneuerung der einen Kirche – gekommen aber sind die vielen Konfessionen und Kirchen. Luther wollte die Rückkehr zum Urchristentums, – gekommen sind brave Synodenerklärungen mit dem Esprit eines Telefonbuches. Luther wollte zum unverfälschten Glauben der ersten Christen zurück, – gekommen aber sind herzensgute Sowohl – Als auch – Erklärungen. Luther wollte die weltliche Allmacht der Kirche brechen, – gekommen sind Beamtenrecht, Mitarbeitervertretung, kameralistische Buchführung und ein Gremienwesen, das die EU-Behörde in Brüssel zu einer Art `Sponti-Treffen` macht. Kurzum: Das Ergebnis der Reformation wirkt mager. Vergleicht man die Intentionen der Reformation Luthers mit der heutigen Lage unserer evangelischen Kirche, dann müsste ein Reformationsgottesdienst eigentlich die Form einer Klageliturgie haben. Denn der Aufbruch der Reformation ist versandet in einer behäbig-blassen Kirche, die den Charme einer mittelschweren Landschildkröte hat: Nach außen hart, innen sehr langsam und bei jeder ernsten Erschütterung zieht sie sofort den Kopf ein.“
Ganz schön große Klappe, der junge Herr Pfarrer! Wohl deswegen ließ es sich Jahre später der Ratsvorsitzende der EKD Wolfgang Huber nicht nehmen, die Sätze zu zitieren und süffisant festzustellen, dass der Herr Pfarrer nunmehr OKR sei.
Tatsächlich aber bleibt diese Frage ja berechtigt: was hat die Reformation gebracht? Ich glaube, dass ich damals sozusagen in die falsche Richtung geschaut habe: auf das Äußerliche, das Kirchliche, das Institutionelle. Da aber ist wenig zu holen, bis heute, unsere Kirche ist immer noch und immer wieder in der Krise (ecclesia semper destructanda). Reformation aber ist ein Erbe jenseits aller Äußerlichkeiten, eine Erbschaft ohne Steuern und Abgaben, weil sie geistlich ist und den inneren, inwendigen Menschen im Blick hat: Auszug aus der Angst, Einkehr bei Gott, Aufbruch in die Welt! Diese Trinität der reformatorischen Dynamik entfalte ich heute mal an meinen Lieblingspsalm, den wir vorhin schon gebetet haben: an Psalm 27!
- Auszug aus der Angst
Der HERR ist mein Licht und mein Heil; vor wem sollte ich mich fürchten? Der HERR ist meines Lebens Kraft; vor wem sollte mir grauen? 2 Wenn die Übeltäter an mich wollen, mich zu verschlingen, meine Widersacher und Feinde, müssen sie selber straucheln und fallen. 3 Wenn sich auch ein Heer wider mich lagert, so fürchtet sich dennoch mein Herz nicht; wenn sich Krieg wider mich erhebt, so verlasse ich mich auf ihn.“
Natürlich ist das fromme Sprache, alte Bilder, ferne Formulierungen! Aber wehe dem, der sie durch moderne Übersetzungen verdrängen will. Denn oftmals gehen dann die Zwischentöne verloren, die Übertragungen werden zu eindeutig, zu naheliegend, zu verständlich! Mit dem Abständigen geht das Geheimnis verloren. Die reformatorische Zuwendung zur verstehbaren Bibel lässt eine die unerhörte Zuversicht, die unverzagte Angstfreiheit, eine rhetorische Souveränität aufblitzen, die natürlich keinen Alltagsglaubens spiegeln, wohl aber Spitzenzeiten, seltene Höhepunkte einer Gottesgewissheit. Und von dieser unerschütterlichen Zuversicht, dieser felsenfesten Unverzagtheit, diese herausgehobenen Gottestreue leben wir geistlich alle, bis heute, bis hierher. – soweit sie denn aufgeschrieben wurde.
Doch ist das alles kein braves Loblied, kein biederes Christus-Juhu, sondern schwer erkämpft, schwer zu halten, schwer durchzustehen:
„Wenn sich auch ein Heer wider mich lagert, so fürchtet sich dennoch mein Herz nicht; wenn sich Krieg wider mich erhebt, so verlasse ich mich auf ihn“.
Offensichtlich ist die Zuversicht zutiefst gefährdet, wobei offen ist, ob sich das widerständige Heer innen oder außen befindet, ob die Widersacher seelische Tumulte oder äußere Krawalle sind. Die Zuversicht der ersten Sätze sind hart erkämpft, eine Mischung aus festem Glauben und ängstlicher Anfechtung, aus Hoffnung in Dunkelheiten, aus Zuversicht mitten in den Abgründen. Und die Ängste und Abgründe sind überzeitlich, die wechseln ihre Form, nicht ihren Gehalt:
Heute dominieren ein Klima der Angst, Vulkane voller Haß, Bomben aus Frust, gespeist aus der Fieberkurve des Planeten, aus der Kostenkurve des Alltages und aus der Hetzkurve der Gemüter; sie alle gehen Händchen haltend bergan. Und hinzu kommt: die Ängste unserer Tage sind wunderbar individualisiert, jeder kann nach seiner Facon unglücklich, missmutig und bösgesichtig werden. Aber was wir vielleicht zu oft übersehen oder überhören, ist jene Einrede im fremden Klang, ist jene selbstbewusste Zuversicht, die Gott schenken kann. Sie erlaubt den Auszug aus allen Ängsten, den Inneren und Äußeren, den Eingebildeten und Beabsichtigten, denn für sie alle gilt: „Der Herr ist mein Licht und mein Heil, vor wem sollte ich mich fürchten!“
Ist Ihnen das zu fromm? Macht nichts.
II. Einkehr bei Gott
„Eines bitte ich vom HERRN, das hätte ich gerne: dass ich im Hause des HERRN bleiben könne mein Leben lang, zu schauen die schönen Gottesdienste des HERRN und seinen Tempel zu betrachten. Denn er deckt mich in seiner Hütte zur bösen Zeit, er birgt mich im Schutz seines Zeltes und erhöht mich auf einen Felsen. Und nun erhebt sich mein Haupt über meine Feinde, die um mich sind; so will ich opfern in seinem Zelt mit Jubel, ich will singen und Lob sagen dem HERRN.“
Klar, auch das ist fromme Sprache, altgewordene Zuversicht, nostalgisch erinnerte Glaubensstärke. Alle Einwände gegen diese Frömmigkeit gibt es heute umsonst, die Kritik ist gratis, die Skepsis kostenfrei. Und doch habe ich den leisen Zweifel, ob wir es uns nicht in unseren stürmischen Zeiten zu leicht machen mit all den Bedenken: Denn haben Sie, haben wir noch einen solchen Ort der Heilung, des inneren Wachstums, der Stille und – altmodisch gesagt – der Einkehr? Haben wir ein Zuhause, das uns stärkt und schützt, und das nicht nur gemütlich ist? Das Einkehr und Heimkehr erlaubt, die uns das Haupt erheben lässt über die Tumulte unseres Alltages im Inneren und Äußeren? Natürlich: Man kann es geradezu lachhaft finden, auf die „schönen Gottesdienste“ zu verweisen, denn diese sind ja oftmals weder schön noch erbaulich, soweit sie überhaupt noch stattfinden. Aber ohne so einen Heil- und Heimatort, ohne so eine Aufladestation, ohne so eine Herzensbeheimatung werden wir leicht Spielball der Bösen und werden eine Nußschale auf dem Meer der Banalitäten.
In diesem Psalm klingt eine Sehnsucht an, eine Unverzagtheit, die ihren Anker in große Tiefe absenkt und ihre Angel weit auswirft: die Hütte meint keine zynische Vertröstung aufs Jenseits, auch keine banale Verschiebung auf eine bessere Zukunft, sondern Schutz „zur bösen Zeit“, also wenn es darauf ankommt. Nicht vorab, sozusagen als bedingungslose Grundgewissheit, die man in Hoffnungskrisen anschalten, in Sinnkrisen herbeizitieren und in Lebenskrisen anwenden kann. Die Hütte Gottes bedarf der menschlichen Wertschätzung, der inneren Pflege, sie verdient eine Würdigung als eigenständiges Wesen, das nicht einfach so nach Bedarf zur Stelle ist. Und nur dann kann sie unverzagt trösten, Trost in dieser Welt und unverzagt trotz dieser Welt.
Der immer für einen klaren Satz bekannte Wolf Biermann hat neulich in einem Berliner Kino etwas ernüchternd gesagt: „Ich wusste schon immer, dass es ein Menschenrecht ist, feige zu sein“. Das ist vermutlich richtig; aber wir Christenmenschen haben eine Ausrede weniger, weil wir wissen: wir müssen die Kraft nicht ganz allein aufbringen, der Aufbruch in die Welt müssen wir nicht aus uns herauszwingen, den Mut nicht aus uns herauspressen. Sondern wir können bitten, hoffen, sehnen, können Angst und Leere einpacken in eine Sehnsucht, die über unser Können und Klagen, über unser Wissen und Wollen hinausgeht: „ich glaube aber doch, dass ich sehen werde die Güte des Herrn im Lande der Lebendigen. Sei getost und unverzagt und harre des Herrn!“
Wieder zu fromm? Macht wieder nix!
III. Aufbruch in die Welt
Zuletzt: Ich bestreite, dass wir keine Chance haben, weil die anderen, die Feinde und Übertäter, die Heere wider uns lagern, weil all die Krisen so viel stärker, mächtiger, gewitzter usw. erscheinen als wir. Es stimmt, es wird nicht an uns vorbei gehen. An niemanden. An manchen mehr, z.B. die in der Stadt wohnen, die keinen Schatten haben und keine Klimaanlage. Wir können nicht mehr alles aufhalten, denn nicht „the winter is coming“, wie Games of Thrones meint, sondern „the heat is coming“. Aber: wir wissen schon, was zu tun wäre und das macht Hoffnung: Eine Stadt wie ein Schwamm, die Kühle und Wasser speichert, Radwege, die nicht lebensgefährlich sind und das Wissen, das Armut und Klimaleiden zusammenhängen. Wir sind weder blind noch blöd, auch nicht macht- oder hilflos.
Denn wir wissen genau, dass wir einen Geist des Dennoch, einen Geist des „Ich glaube aber doch….“, einen Geist der Ermutigung in uns tragen, der sagt: Ja, vieles ist furchtbar, vieles wird furchtbar. Aber dennoch sind wir auch resilient, wir können vieles aushalten und manches aufhalten. Wir können noch sorgen für Anstand und Anteilnahme! Wir staunen dankbar, wenn die Scham die Seite wechselt, wenn die Menschen doch nicht ertrinken müssen (Punkt), wenn erst die Polen, dann die Ungarn und die Serben und die Brasilianer und vielleicht alsbald auch die Amerikaner zurückkehren in die durchschnittlichen Höhen der politischen Vernunft. Darum stelle ich in Abrede, dass der Geist der Reformation nicht doch auch bis heute Wirkung zeigen kann: denn damals fing es an wie so vieles andere auch: Wir lassen die Dinge nicht einfach geschehen. Der Herr Luther und seine Weggenossinnen und Weggenossen haben vielleicht gar nicht so laut gehämmert und gerufen, wie wir uns das nachträglich zurechtmalen. Im Kern war es damals doch eher eine verzweifelte Suche nach Gott, nach Gnade, nach der Kraft, aus der Angst auszuziehen. Auch die 95 Thesen waren ja eher ein akademisches Diskursangebot als eine beabsichtigte Weltrevolution. Und wenn die Gegner damals und heute nicht immer gleich so aufgeregt und mit Schaum vor dem Mund reagieren würden, damals, weil ihnen das Geschäftsmodell „Ablaßbriefe“ abhanden kam, heute, weil sie kein Mittel gegen die Populisten rechts wie links finden und deswegen selbst zu Populisten werden, wer weiß, was passiert wäre! Ich glaube aber doch, dass die Wahrheit unseres Handelns eher jener berühmte Satz des tschechischen Dichters und Staatspräsidenten Vaclav Havel trifft: „Hoffnung ist nicht die Überzeugung, dass etwas gut ausgeht, sondern die Gewissheit, dass es Sinn hat, egal wie es ausgeht.“
Das ist nun wirklich nicht fromm. Macht auch nix. Amen